Peso

Por favor

que alguien

me quite

este peso

que arrastro

a mis espaldas.

antes 

de que

me 

hunda

(más)

Casa.

Azoteas con regustillo a alcohol

y que son la pista 

de más de un avión. 

El cielo se tiñe de colores

a nuestras espaldas

viajando al ritmo de nuestras risas.

Las nubes se llevan 

nuestras anécdotas de viaje, 

sin miedo a alejarse de nosotros. 

(No) abrazos que saben a gloria

y a lágrimas

que esperan desde hace mucho a ser derramadas. 

Distancia

(rota)

que espera a ser cortada. 

Noche,

atardecer en vela, 

nuestra canción cantada a grito pelado. 

Madre mía. 

Meses consumidos 

por el llanto de una llama

que no quiere apagarse. 

La nueva rutina parece no querer irse

y resuena en cada una de las esquinas, 

acechándonos

en busca de otra vuelta de reloj

y más ganas de hundirse en la arena. 

Y nosotros... 

aquí estamos, 

después de días, 

semanas 

y horas

marcados con tinta en nuestra piel

y en nuestras emociones. 

Quién me iba a decir

que después de tanto tiempo

sin salir de lo que pensaba que era casa

la encontré en unos abrazos no dados

o una bolsa de pistachos

que volaba por el aire imparable. 

Casa no es el sitio en el que vives.

Y después de hoy lo tengo claro. 

Casa es ese sitio donde ríes, 

donde lloras y te sinceras

con las estrellas como testigo. 

Donde no tienes miedo de ser tú

y donde puedes gritar

hasta vaciarte los pulmones. 

Casa, 

vosotros, 

amigos, 

familia, 

lo que sea. 

Hay tantos nombres que ya no sé cuál elegir.

Aun así sí que sé qué decir: 

gracias. 

Gracias por ser el nudo

del que tirar 

para salir de este bucle

que no ha hecho más que consumirnos

y ponernos a prueba.

Gracias por ser guía, 

risa, 

ancla. 

Gracias por ser. 

Impotencia

Me trago el nudo de mi garganta

y noto cómo,

en vez de hundirse, 

se abre paso bajando

por mi piel. 

Las nubes lloran, 

o gritan, 

vistiéndose del gris 

de invierno

y el sol se esconde 

tras paredes de impotencia

que esconden

redes de pensamientos

y de ganas acumuladas

en el estómago. 

The 1975 tocan

y cantan

con rabia

mientras paso las páginas

del libro de mi regazo. 

La puerta ya casi no se abre. 

Los zapatos cogen polvo 

en el armario. 

Respiros limitados

de perderse por el campo. 

Visitas efímeras en balcones

con un lejos 

que tiembla al no poder

convertirse en cerca.

Ganas de abrazos

y de besos de más. 

Impotencia

con olor a petricor

mientras la arena del

reloj

cae al suelo

entre mis manos. 

f1

Revolución: 

1. f. Acción y efecto de revolver o revolverse.

2. f. Cambio profundo, generalmente violento, en las estructuras políticas y socioeconómicas de unacomunidad nacional.

3. f. Levantamiento o sublevación popular.

4. f. Cambio rápido y profundo en cualquier cosa.

Esta revolución vino de mano del año nuevo y un susurro distante al que apenas nadie quería acercarse. 

Nos encontramos con ella a las puertas de marzo, acompañados de lluvia, mantas y una incertidumbre que prometía acabarse en poco, aunque fuera en vano y todos supiéramos que iría más allá. 

Revolución de puertas cerradas, 

revolución de respirar solo a través de las ventanas. 

Revolución de tachar días y meses en el calendario para no volver a verlos. 

Revolución de devorar libros y de descubrir otros nuevos que no tarden en ocupar la estantería. 

Revolución de acordarse de un pequeño proyecto abandonado y acabarlo después de años. 

Revolución de engancharse otra vez a una banda no tan nueva y gritar sus letras en un intento de no correr a abrir el pomo de la puerta. 

(Love it if we made it)

Revolución de revolución interior. De esas que prometen mariposas en el estómago y cosas más cursis que tan solo recordabas en películas y libros y olvidados. Y aprovechar para descubrir algunas más. 

Perderte en poesía. 

Decidirte a seguir con un idioma abandonado, 

decidirte a ir un poco más allá y abandonar la pereza. 

Revolución en aprender más

(o al menos intentarlo).

Revolución en 0

y 

pronto

revolución en 1

con algún reencuentro de más.